Un pigeon se tient sage
au bord du toit de zinc
pieds joints, bec dans les plumes
il s'éclaircit la gorge
Lune trois quarts trônant au ciel clair - huit heures - à l'aplomb étourdissant des tours encore nuiteuses et des passerelles de béton, arbres en rouille, déjà - septembre -, sur le chemin du bureau à La Défense, cris consolants des corneilles, le tout d'une beauté énergisante.
La même peur
traverse
la cervelle par les ventres
des femmes
de mère en fille.
Quels vides
quels monstres
déchirent ?
La vérité, et de la tendresse quand même.
Nous gravitons autour d'un noir hyper dense.
Les trous noirs sont semblables aux fourmis fécondées qui se coupent les ailes et plongent dans la terre pour faire naître une fourmilière : ils auraient engendré les galaxies au sein desquelles ils sont enfouis.
Nous descendons d'une fourmi.
...
Aussi bien sommes-nous des étincelles jetées hors du coeur des choses, les scories d'une folle concentration de matière.
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